POETAS Y POESÍAS

CURSO 2013-2014


Hemos estudiado los poetas del 27 y ahora estamos analizando algunos de sus poemas, para mañana os dejo uno de Pedro Salinas que espero que os guste.

 

 Perdóname por ir así buscándote...

Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perdóname el dolor alguna vez.
Es que quiero sacar
de ti tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo,
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo en lo alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías, a lo alto.
Para llegar a él
subida sobre ti, como te quiero,
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuerpo, ya ascendiendo
de ti a ti misma.
Y que a mi amor entonces le conteste
la nueva criatura que tú eres.

La voz a ti debida

Antes de que acabe el trimestre, aprovechando estos últimos días ya que nos hemos examinado, vamos a trabajar los comentarios. 
Aquí os dejo este bonito poema de Walt Witman, titulado "No te detengas", con el que comenzaremos. Antes una breve reseña de su vida. 
Espero que os guste.

 

Walt Whitman (1892) fue un poeta, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Whitman está entre los más influyentes escritores del canon estadounidense (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre. Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, particularmente por su libro Hojas de hierba, descrito como obsceno por su abierta sexualidad.

Considerado como el padre de la moderna poesía estadounidense, su influencia ha sido amplia también fuera de ese país. Entre los escritores que se han visto marcados por su obra figuran Rubén Darío, León Felipe, D.H. Lawrence, T.S. Eliot, Fernando Pessoa, Federico García Lorca, Jorge Luis Borges, Pablo Neruda, entre otros.

Nacido en Long Island, trabajó como periodista, profesor, empleado del gobierno y enfermero voluntario durante la Guerra Civil estadounidense. Al inicio de su carrera, también produjo una novela, Franklin Evans (1842). Su obra maestra, Hojas de hierba, fue publicada en 1855, costeada por él mismo. La obra fue revisada y ampliada durante el resto de su vida, siendo publicada la edición definitiva en 1892. Luego de un derrame al final de su vida, se trasladó a Nueva Jersey, donde su salud empeoró. Murió a los 72 años y su funeral se convirtió en un espectáculo público.

La sexualidad de Whitman ha sido tan discutida como su obra. Si bien comúnmente se le ha considerado como homosexual o bisexual, no está claro el que Whitman tuviese alguna relación sexual con otro hombre, por lo que los biógrafos continúan debatiendo.

El poeta se refirió a temas políticos durante toda su vida. Apoyó la cláusula Wilmot y se opuso a la extensión de la esclavitud, si bien fue muy crítico con el movimiento abolicionista. En 1865 escribió el famoso poema O Captain! My Captain! (¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán!) en homenaje a Abraham Lincoln después de su asesinato.

NO TE DETENGAS

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Por Walt Whitman

   Aquí os dejo un precioso poema de Rosalía de Castro, estudiada recientemente en cuarto de ESO.

Un manso río, una vereda estrecha,
un campo solitario y un pinar,
y el viejo puente rústico y sencillo
completando tan grata soledad.

     ¿Qué es soledad? Para llenar el mundo
basta a veces un solo pensamiento.
Por eso hoy, hartos de belleza, encuentras
el puente, el río y el pinar desiertos.

     No son nube ni flor los que enamoran;
eres tú, corazón, triste o dichoso,
ya del dolor y del placer el árbitro,
quien seca el mar y hace habitable el polo.

Rosalía de Castro
(En las orillas del Sar, 1884)






CURSO 2012-2013

    Volvemos  a la carga con nuevos poemas y poetas.

Hoy quiero presentaros a un escritor que, aunque no nació en Granada lleva prácticamente toda su vida en nuestra ciudad y se considera a sí mismo granadino. Se llama Andrés Newman.

Andrés Neuman nació en Buenos Aires en 1977. Hijo de músicos, su familia se exilió a España cuando él contaba trece años. Se nacionalizó español en 1991.
Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad de Granada, donde codirigió la revista Letra Clara e impartió clases de literatura hispanoamericana.
Actualmente es columnista y guionista de tiras cómicas en el diario Ideal de Granada.
Desde que en 1995 se dio a conocer en el Certamen nacional de relatos de Alfaguara, ha cosechado una importante cantidad de reconocimientos y premios literarios de poesía y narrativa.
Ha desarrollado además una intensa labor de estudio y divulgación del relato breve: sus libros de cuentos incluyen apéndices teóricos sobre el género, y es el coordinador del proyecto Pequeñas Resistencias, una tetralogía sobre el cuento actual escrito en castellano en todo el mundo que está siendo publicada por la editorial Páginas de Espuma.

Fue seleccionado por la revista británica Granta entre Los 22 mejores narradores jóvenes en español. Escribe regularmente en su blog Microrréplicas, considerado uno de los mejores blogs literarios en castellano según una encuesta de El Cultural del diario El Mundo. Sus libros han sido traducidos a doce idiomas.
Cuenta con numerosos premios por sus novelas y cuentos pero, yo hoy quiero que conozcáis uno de sus poemas,


(PALABRAS A UNA HIJA QUE NO TENGO)
Andrés Newman

Entornaré tus ojos si prometes soñarme.
Compréndeme, no es fácil velar por alguien siempre:
a veces necesito saber que tienes miedo.
Cuando sepas hablar, dame mi nombre;
diciéndome papá ya habrás hecho bastante.
En invierno no abrigues demasiado
tu cuerpo de princesa, más útil y más noble
es irse acostumbrando a resistir.
Acepta golosinas de los desconocidos
-no está el mundo como para negarse-,
pero apréndete esto en cuanto puedas:
más frecuente es lo amargo, o que te ignoren,
y no los caramelos.
Te enseñaré a leer fuera del aula,
y llegada la hora quiero que escribas mar
sobre los azulejos del pasillo.
Cuando por vez primera cruces la calle sola
sabrás que el riesgo y la velocidad
perseguirán tus días para siempre.
No creas que, en el fondo, no soy un optimista;
si no lo fuera, entonces no estarías allí
cuidando que te cuide como debo.
Como ves, desconfío
de quienes no veneran el asombro
de estar aquí, ahora.
Existe la alegría, pero duele;
tendrás que conseguirla.
Y cuando la consigas tendrás miedo.








 Algunos de los poemas que recitaremos el día de Andalucía:

EL AMOR ES SIMPLEMENTE ESTO

(Antonio Gala)

Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos

Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.

Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan...
Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

 

Poema Aún Eres Mío Porque No Te Tuve de Antonio Gala

Aún eres mío, porque no te tuve.
Cuánto tardan, sin ti,
las olas en pasar…
Cuando el amor comienza, hay un momento
en que Dios se sorprende
de haber urdido algo tan hermoso.
Entonces, se inaugura
-entre el fulgor y el júbilo-
el mundo nuevamente,
y pedir lo imposible
no es pedir demasiado.
Fue a la vera del mar, a medianoche.
Supe que estaba Dios,
y que la arena y tú
y el mar y yo y la luna
éramos Dios. Y lo adoré.



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PRONUNCIO AMOR
(R. Guillén)

Vengo de no saber de dónde vengo
para decir amor, sencillamente.
Para pensar amor, sobre la frente
sostengo qué sé yo lo que sostengo.
Para no detener lo que detengo
siembro en surcos y versos mi simiente.
Para poder subir, contra corriente, 
tengo sujeto aquí, no sé qué tengo. 

Venir es un recuerdo, si se llega. 
Pensar es una huida, si se toca.
Sembrar es una historia, si se siega.
Sólo acierta en amor quien se equivoca 
y entrega mucho más de lo que entrega.    
Después, toda esperanza será poca.

Escultor

(R. Guillén)

En mis manos tu barro, te moldeo
con ternura. Mi soplo y mi caricia
dieron ser a la curva que te inicia.
Si carne te pensé, viento te veo.

Vaciada ya tu forma, me recreo,
te atesoro. No culpes mi codicia.
Alta puse la mira: tu primicia
esculpida a cincel en mi deseo.

Yo, escultor, sólo pido por mi arte
el contemplar mi obra: contemplarte.
Pero tú ya eres tú, aunque eras mía,

y si una vez te arredra mi egoísmo,
puedes irte si quieres. Me es lo mismo.
Te crearé, de nuevo, cualquier día.

Poema del no

(R. Guillén)

Me decías que no. Por tu mirada
pasaban barcos lentamente. Había
gaviotas en tus ojos, en tus blandos,
oscuros ojos grandes,
donde iba cayendo la amargura
como un anochecer de altas sirenas
en los puertos del Sur.
Me decías que no serenamente.
Era un no original, que ya existía
antes que tú, que hablaba por sí mismo
mientras que tú, impotente, absorta, fijos
en mí tus ojos, lo sentías vivo,
palpabas su raíz por tus adentros.
Era un no adivinado,
mudo, pesadamente silencioso.
Tu duro cuerpo tibio
me decía que no, sin causas, iba
replegándose, como
si volviese a la infancia. Tú no eras.
Me decías que no, y en tu mirada
cabalgaba un dolor que yo diría
maternal. Un dolor implorando
comprensión. Un no de contenida
pesadumbre, pero total, abierto,
levemente asomado
a las playas del llanto.
Me decías que no lejana, sola,
terriblemente sola, maniatada,
sin un porqué donde apoyarte, pero
era no, era no, sin gritos, no...

Los puertos, las sirenas,
los barcos en la noche, todo iba
perdiéndose, alejándose.
Yo, delante de ti, triste, abatido.

Hoy 14 de febrero queremos dejaros un poema de amor de Antonio Gala, escritor muy polifacético que aún continua escribiendo. El poema que os presentamos se titula No por amor, en el que parece que el poeta ha perdido el amor pero no cierra del todo las puertas pues lo que importa es lo que vendrá, no lo que se fue. Esperamos que os guste.

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No por Amor

de Antonio Gala

No por amor, no por tristeza,
no por lo nueva soledad:
porque he olvidado ya tus ojos
hoy tengo ganas de llorar.
Se va la vida deshaciendo
y renaciendo sin cesar:
la ola del mar que nos salpica
no sabemos si viene o va.
La mañana teje su manto
que la noche destejerá.
Al corazón nunca le importa
quién se fue sino quién vendrá.
Tú eres mi vida y yo sabía
que eras mi vida de verdad,
pero te fuiste y estoy vivo
y todo empieza una vez más.
Cuando llegaste estaba escrito
entre tus ojos el final.
Hoy he olvidado ya tus ojos
y tengo ganas de llorar. 

 

Hoy se conmemora el 110 aniversario del nacimiento del poeta Rafael Alberti, cuyo recuerdo protagonizará el 'Día de la Lectura en Andalucía' a través de numerosas actividades que desde mañana y hasta el próximo lunes se desplegarán por toda la comunidad.

Las actividades se inician en El Puerto, donde el autor de "Marinero en tierra" nació el 16 de diciembre de 1902, con una tradicional lectura continuada de su obra en la sede de la Fundación Rafael Alberti. Desde ahí exposiciones, lecturas, debates, presentaciones de libros se sucederán en homenaje a Rafael Alberti coincidiendo con que el 16 de diciembre se celebra el "Día de la Lectura en Andalucía".

Un fecha que la Junta de Andalucía fijó para conmemorar tanto el nacimiento del autor de "La arboleda perdida" como la reunión que celebraron en el Ateneo de Sevilla poetas como Alberti , García Lorca, Gerardo Diego o Dámaso Alonso y que sirvió para marcar el nacimiento de la Generación del 27.

Entre los numerosos actos uno de los más llamativos será el homenaje que le rendirá el mundo del fútbol, ya que mañana antes del comienzo del partido entre el Sevilla y el Málaga que se celebrará en el estadio Ramón Sánchez Pizjuán se escuchará por megafonía "Oda a Platco", el poema que Alberti dedicó al portero húngaro.

    LO QUE DEJÉ POR TI

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.
Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.
Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.
Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Espero que os haya gustado este bonito poema.

    En esta ocasión quiero recordaros a una poetisa de la que ya hemos hablado en alguna ocasión llamada Amalia Bautista, es madrileña, nacida en 1962 y que se caracteriza por la sencillez  en el uso del endecasílabo, casi el único metro utilizado por la autora. Sus poemas son breves, con un final a veces sorprendente, epigramáticos, y un léxico elemental. Destaca por el tono coloquial, y los temas cotidianos, junto a referencias al arte de la guerra, al pecado y el infierno.

     Hoy hemos hecho alusión en primero de bachillerato a uno titulado Al Cabo, aquí os lo pongo para que lo leáis más despacio. Se trata de dar vuestra opinión razonada y argumentada sobre el poema, lo que os transmite, lo que os sugiere, lo que os gusta... Este tipo de actividad nos servirá para comenzar a abordar el tema de la redacción y de la argumentación y nos será útil para el próximo curso.

Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.

Para aquellos que no conozcáis hoy os presento a un escritor llamado José Hierro. Tiene muchos poemas bonitos pero concretamente quiero que leáis Destino alegre. Yo tuve la suerte de conocerlo personalmente en Santander donde pasaba la mayor parte del verano, en la Universidad Internacional Menéndez Pelayo. Allí, Pepe Hierro se mezclaba con los estudiantes y no dudaba incluso en sentarse a comer con nosotros. Fue muy emocionante escuchar poemas tan bonitos como este de boca de su propio autor.

Destino alegre

Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
Somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos.
Mala gente que pasa cantando por los campos.
Aunque el camino es áspero y son duros los tiempos,
cantamos con el alma. Y no hay un hombre solo
que comprenda la viva razón del canto nuestro.

Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos un poco,
como murieron todos ellos,
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no vivieron.

Ríos furiosos, ríos turbios, ríos veloces,
(Pero nadie nos mide lo hondo, sino lo estrecho.)
Mordemos las orillas, derribamos los puentes.
Dicen que vamos ciegos.

Pero vivimos. Llevan nuestras ,aguas la esencia
de las muertes y vidas de vivos y de muertos.
Ya veis si es bien alegre saber a ciencia cierta
que hemos nacido para esto.

De "Tierra sin nosotros" 1947

 

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Sus poemas se debaten entre el dolor y la alegría. Una poética que surge de la pugna entre el fiero amor a la vida y la amarga experiencia de nuestra precariedad. José Hierro es, probablemente, el poeta que nos dijo con la mejor transparencia que la poesía es vida que se vive y vida vivida...

En sus poemas aparecen la secuencias de una vida, que es la del poeta y también, en parte, la de un nosotros en el que ingresamos todos, porque, como muy bien nos recuerda Hierro: "Quien lee a un poeta descubre mucho de éste, al tiempo que descubre mucho de sí. Y mucho de su tiempo".

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"Somos alegres porque estamos vivos", dirá el poeta. La propia muerte nos empuja a estar vivos, nos obliga a esa constancia de intensidad vital.

Su obra es un todo orgánico, en el que los poemas, ya lo decíamos antes, aparecen como secuencias sucesivas. Esto quiere decir que en sus primeros libros ya está fundamentado su discurso, que irá ganando en hondura y depurando lo emotivo y lo reflexivo, al tiempo que adentrándose en otras experiencias más complejas, evidentes en sus últimos títulos.

El dolor nos muestra nuestras limitaciones, nos sirve para conocernos mejor y reconocernos en las más duras encrucijadas del vivir. La alegría está más allá del dolor y es un valor de orden superior, cuya conquista está marcada por el esfuerzo permanente, el desaliento y las incertidumbres. Estar alegre, en fin, no es autoengaño, ni un deslizarse hacia el optimismo trivial, sino más bien tener conciencia de la vida, aunque ello suponga tener conciencia de la muerte, ya que la muerte no puede nutrirse de otra cosa que de lo que vive y palpita.

   Hoy quiero presentaros a un escritor uruguayo, magnífico poeta y novelista. MARIO BENEDETTI

     A los dieciocho años se trasladó a vivir a Argentina. Fue director del Departamento de Literatura Hispanoamericana en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montevideo.
   Desde 1983 permanece en España la mayor parte del año. Obtuvo el VIII Premio Reina Sofía de Poesía  y recibió el título de Doctor Honoris Causa por la Universidad de Alicante.
   Su vasta producción literaria abarca todos los géneros, incluyendo famosas letras de canciones, cuentos y ensayos, traducidos en su mayoría a varios idiomas.
   De su extensa obra yo os recomiendo una novela muy cortita pero llena de sentimiento, Primavera con una esquina rota sobre todo es magnífico el personaje de Beatriz, una niña que con una inmensa ternura nos presenta la vida a través de sus ojos infantiles. Ello le permite al autor tratar temas serios con un punto de vista menos ácido.
    Hace tres años que falleció en Montevideo, (en mayo de 2009). -->Leed el siguiente poema:

CERO

Mi saldo disminuye cada día,
qué digo cada día
cada minuto, cada
bocanada de aire.

Muevo mis dedos como si pudieran
atrapar o atraparme
pero mi saldo disminuye.

Muevo mis ojos como si pudieran
entender o entenderme
pero mi saldo disminuye.

Muevo mis pies cual si pudieran
acarrear o acarrearme
pero mi saldo disminuye.

Mi saldo disminuye cada día,
qué digo cada día,

cada minuto, cada
bocanada de aire

y todo porque ese
compinche de la muerte,
el cero,
está esperando

   Es un poema algo triste pero no vendría mal reflexionar sobre estos temas de vez en cuando. Vivimos tan deprisa, tan acalorados y enfrascados en tantas y tantas cosas que tenemos que hacer a cada momento que no nos damos cuenta de que nuestro tiempo en vida va disminuyendo y, por más que queramos atrapar ese tiempo con los dedos, con los ojos o con los pies nos es imposible.

PREMIO CERVANTES PARA NICANOR PARRA

Hoy, día 23 de abril, se entregó el prestigioso premio Cervantes de las letras españolas al poeta, físico y matemático chileno Nicanor Parra. Al recogerlo su nieto, leyó estos versos del poeta:
«¿Esperaba este premio? / No / Los premios son /como las Dulcineas del Toboso / mientras ¬más pensamos en ellas / más lejanas/ más sordas / más enigmáticas».

Aquí os dejo un curioso poema de este autor,curiosa mezcla de poeta y físico ,  para que lo conozcáis un poco mejor...

Pensamientos"Qué es el hombre
se pregunta Pascal:
Una potencia de exponente cero.
Nada
si se compara con el todo
Todo
si se compara con la nada:
Nacimiento más muerte:
Ruido multiplicado por silencio:
Medio aritmético entre el todo y la nada."
                                             *****

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“ La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.

Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
-recordé-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...

!Juventud nunca vivida
quién te volviera a soñar! ”

(Antonio Machado)

      Amalia Bautista nos hace pensar que en muchas ocasiones quizá nos agobiamos y nos enfadamos por cosas que realmente no merecen la pena. Es tan poco, según la autora, lo que nos hace daño, lo que nos duele de verdad, o lo que nos alegra de verdad que hemos de pensar que, al cabo, al cabo... como piensa Bautista, solo son tres cosas las que importan de verdad. Lo fundamental es, querer, ser querido y no morir antes que nuestros hijos, el resto puede tener más o menos importancia pero nunca ha de afectarnos tanto como para causarnos algún daño.

Vamos a comentar este poema de José Ángel Buesa, poeta cubano considerado el más conocido de los poetas de su generación, nace en 1910. Tiene un estilo romántico con un tono melancólico. Ha sido considerado como "poeta enamorado". Espero que os guste.


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ELEGÍA PARA MÍ Y PARA TI

(J.Á. BUESA)

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.
Un año y otro año caerán como hojas secas
de las ramas del árbol milenario del tiempo,
y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,
se alejará en la sombra creciente del recuerdo.

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y quizá, poco a poco, dejaré de hacer versos,
bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,
de las desilusiones y los aburrimientos.
Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,
dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.

Acaso nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos saludaremos.
Yo pensaré quizá: "Qué linda es todavía."
Tú quizá pensarás: "Se está poniendo viejo"
Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.
o tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.
Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;
pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.
Yo ya te habré olvidado definitivamente
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.
(Y quizá, para entonces, al cruzar una calle,
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.

Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,
las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.
Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,
te pasarás las horas bostezando y tejiendo.
Y cada primavera renacerán las rosa,
aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.

 Vivo sin vivir en mí
 
 

Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí
después que muero de amor;      5
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí;
cuando el corazón le di
puse en él este letrero:
que muero porque no muero.       10
Esta divina prisión
del amor con que yo vivo
ha hecho a Dios mi cautivo,
y libre mi corazón;
y causa en mí tal pasión           15
ver a Dios mi prisionero,
que muero porque no muero.
¡Ay, qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel, estos hierros           20
en que el alma está metida!
Sólo esperar la salida
me causa dolor tan fiero,
que muero porque no muero. 
¡Ay, qué vida tan amarga             25
do no se goza el Señor!
Porque si es dulce el amor,
no lo es la esperanza larga.
Quíteme Dios esta carga,
más pesada que el acero,              30
que muero porque no muero.
Sólo con la confianza
vivo de que he de morir,
porque muriendo, el vivir
me asegura mi esperanza.               35
Muerte do el vivir se alcanza,
no te tardes, que te espero,
que muero porque no muero.
Mira que el amor es fuerte,
vida, no me seas molesta;              40
mira que sólo te resta,
para ganarte, perderte.
Venga ya la dulce muerte,
el morir venga ligero,
que muero porque no muero.            45
Aquella vida de arriba
es la vida verdadera;
hasta que esta vida muera,
no se goza estando viva.
Muerte, no me seas esquiva;           50
viva muriendo primero,
que muero porque no muero.
Vida, ¿qué puedo yo darle
a mi Dios, que vive en mí,
si no es el perderte a ti           55
para mejor a Él gozarle?
Quiero muriendo alcanzarle,
pues tanto a mi Amado quiero,
que muero porque no muero. 

 Santa Teresa de Ávila
(1515-1582)

   Aquí tenéis un bonito poema de Juan Ramón Jiménez que estamos estudiando ahora en 1ºESO A y en 4ºESO, se titula Viaje Definitivo y está incluido en su libro Poemas Adrede  Ya es primavera, hoy quiero que conozcáis este bonito poema de uno de los grandes Antonio Machado, se titula "La primavera besaba"

El Viaje Definitivo 

(Juan Ramón Jiménez)

… Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico…

Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.

Aquí, en este enlace lo tenéis recitado por un actor recientemente fallecido, Paco Valladares, espero que disfrutéis.http://youtu.be/9ytDZUZcxPU

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GLORIA FUERTES

(Madrid, 28 de julio de 1917 – ibídem, 27 de noviembre de 1998) fue una poeta (no le gustaba que la llamaran poetisa) española.

Gloria nació en Lavapiés, un modesto barrio del Madrid antiguo. Su madre era costurera y sirvienta; su padre, bedel. Poco se sabe de su vida familiar, a lo que ha contribuido que la escritora siempre guardara celosamente su intimidad.

Asistió al Instituto de Educación Profesional de la Mujer, pero sus aficiones eran muy diferentes a las propias de las mujeres de su época. Su interés por las letras comenzó a la temprana edad de cinco años, cuando ya escribía y dibujaba sus propios cuentos. Empezó a escribir versos a los catorce años, a los quince los leía en Radio España de Madrid y a los diecisiete dio forma a su primer libro de poemas, Isla ignorada, que sería publicado en 1950. Se ha especulado sobre su homosexualidad, que aparecería sutilmente declarada en poemas como «Lo que me enerva», «Me siento abierta a todo», «A Jenny», etc.

Aunque ella siempre se definió como «autodidacta y poéticamente desescolarizada», su nombre ha quedado ligado a dos movimientos literarios: la generación del 50 y el postismo, grupo literario de posguerra al que se unió a finales de los 40 y del que formaban parte Carlos Edmundo de Ory, Eduardo Chicharro y Silvano Sernesi, y en el que también colaboraron Ángel Crespo y Francisco Nieva.

Del Postismo quedó para siempre en Gloria Fuertes una actitud poética desmitificadora por vía del humor; el humor en Gloria Fuertes es una forma crítica de deconstruir la realidad y descubrir la verdad de las cosas. La Guerra Civil dejó una profunda huella en ella. El antibelicismo y la protesta contra lo absurdo de la civilización están presentes en su poesía de forma categórica. Como ella misma declaró, «sin la tragedia de la guerra quizá nunca hubiera escrito poesía».

Como secuela de su experiencia bélica, la obra de Gloria Fuertes se caracteriza por la ironía con la que trata cuestiones tan universales como el amor, el dolor, la muerte o la soledad. Todo ello aderezado con curiosas metáforas y juegos lingüísticos llenos de encanto, frescura y sencillez, que dotan a sus poemas de una gran musicalidad y cadencia cercana al lenguaje oral.

Entre 1940 y 1953 comenzó a colaborar en revistas infantiles, Pelayos, Chicos, Chicas, Chiquitito, y los suplemento infantiles de "Flechas y Pelayos" (Maravillas) y del diario Arriba, para el que publicó las historietas de Coletas y Pelines, una niña de nueve años y un niño de seis respectivamente, que alcanzaron una gran popularidad entre los lectores infantiles.

Paralelamente a su dedicación a la literatura infantil en las revistas, obras teatrales y poemas escenificados, fundó en 1947, junto con María Dolores de Pueblos y Adelaida Lasantas el grupo «Versos con faldas» que organizaba recitales y lecturas de poesía por bares y cafés madrileños, colaboraba en revistas para adultos como Rumbos, Poesía española y El pájaro de paja y creó y dirigió la revista poética Arquero entre 1950–1954, junto a Antonio Gala, Julio Mariscal y Rafael Mir.

De 1955 a 1960 estudió biblioteconomía e inglés en el International Institute. En 1961 obtuvo la beca Fulbright en Estados Unidos para impartir clases de Literatura española en la Universidad de Bucknell, además de recibir en 1972 la Beca de la Fundación Juan March de Literatura Infantil.

A mediados de los años 70 colabora activamente en diversos programas infantiles de TVE, siendo Un globo, dos globos, tres globos y La cometa blanca los que la convierten definitivamente en la poeta de los niños. Recibiendo en cinco ocasiones el Aro de Plata de este medio informativo. A partir de estos años la actividad de Gloria Fuertes es imparable: lecturas, recitales, homenajes... siempre cerca de los niños; publicando continuamente, tanto poesía infantil como de adultos. Su fama es tal que cómicos como Martes y 13 parodian su figura en programas de humor.

Fallece el 27 de noviembre de 1998, víctima de un cáncer de pulmón, en Madrid.

Gloria Fuertes, aquella chica que paseaba en bicicleta por las calles de Madrid con falda-pantalón y corbata; una de las primeras voces de la poesía femenina de la posguerra; la mujer de las dos caras que armonizaba su amor por los niños —enredándoles con sus rimas, adivinanzas y juegos de palabras disparatados— con su amor por la vida y la paz —denunciando la injusticia social, el desamor, el dolor y la opresión pero, todo ello, con su humor peculiar—, continuó escribiendo y colaborando en programas infantiles televisivos consagrada ya como la poetisa de los niños.

Más apreciada y estudiada en el extranjero que en España, la mayoría de los trabajos críticos sobre Gloria Fuertes proceden del hispanismo norteamericano (Debicki, Mandlove, Sherno, Persin, Capuccio, Browne…), y es escasa la crítica literaria española sobre esta poeta. Camilo José Cela reconoció en su día la injusticia cometida con Gloria Fuertes, a la que denominó «la angélica y alta voz poética a la que los hombres y las circunstancias putearon inmisericordemente»

Aquí os dejo un poema de ella muy apropiado en estas fechas, espero que os guste:

EL CAMELLO COJITO
(AUTO DE LOS REYES MAGOS)

El camello se pinchó
Con un cardo en el camino
Y el mecánico Melchor
Le dio vino.

Baltasar fue a repostar
Más allá del quinto pino....
E intranquilo el gran Melchor
Consultaba su "Longinos".

-¡No llegamos,
no llegamos
y el Santo Parto ha venido!

-son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido-.

El camello cojeando
Más medio muerto que vivo
Va espeluchando su felpa
Entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
-Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido.

A la entrada de Belén
Al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!

Se iba cayendo la mirra
A lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba
-ya cantaban pajarillos-
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.

-No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero.
Le quiero, repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes
Cabizbajos y afligidos.
Mientras el camello echado
Le hace cosquillas al Niño.

(GLORIA FUERTES)

Unos de nuestros  poetas favoritos es Ángel González. Poeta y profesor de la generación de los 50,su poesía es humana, a veces irónica y siempre intimista. Leed este precioso poema:

Cómo seré...

¿Cómo seré  yo
cuando no sea yo?


Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.


Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

En este enlace tenéis más información sobre este poeta y algunos poemas recitados por él mismo. Espero que os guste.

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1774

Hoy quiero recomendaros un poema de Antonio Gala, es uno de los grandes. Escritor polifacético, poeta, novelista, articulista, ensayista, dramaturgo ... Algunos de sus poemas han sido cantados y algunas de sus novelas se han llevado al cine. Leed este poema, seguro que os gusta y os da ganas de saber de él.

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No por Amor

de Antonio Gala

No por amor, no por tristeza,
no por lo nueva soledad:
porque he olvidado ya tus ojos
hoy tengo ganas de llorar.
Se va la vida deshaciendo
y renaciendo sin cesar:
la ola del mar que nos salpica
no sabemos si viene o va.
La mañana teje su manto
que la noche destejerá.
Al corazón nunca le importa
quién se fue sino quién vendrá.
Tú eres mi vida y yo sabía
que eras mi vida de verdad,
pero te fuiste y estoy vivo
y todo empieza una vez más.
Cuando llegaste estaba escrito
entre tus ojos el final.
Hoy he olvidado ya tus ojos
y tengo ganas de llorar.

Aquí os pongo un enlace para que conozcáis más a Antonio Gala

http://youtu.be/FGZG7FaFoKA 

 


 

   La poesía es una lectura minoritaria, pretendemos a partir de este rincón que los poemas lleguen a todos vosotros y poco a poco os aficionéis a su lectura.




Aquí tenéis un poema precioso de Pablo Neruda, es todo un clásico y posiblemente ya lo conocéis. Es el poema 20. Si pincháis en el enlace lo tenéis incluso recitado, os gustará.

http://youtu.be/7BFaNDesLSw




PARA 2º BACHILLERATO

Hace poco hemos hablado del surrealismo. Para que leáis un precioso poema de la etapa surrealista de RAFAEL ALBERTI, aquí os presentamos un ejemplo. Uno de nuestros favoritos...

También antes,
mucho antes de la rebelión de las sombras,
de que al mundo cayeran plumas incendiadas
y un pájaro pudiera ser muerto por un lirio.
Antes, antes que tú me preguntaras
el número y el sitio de mi cuerpo...
Mucho antes del cuerpo.
En la época del alma.
Cuando tú abriste en la frente sin corona, del cielo,
la primera dinastía del sueño.
Cuando tú, al mirarme en la nada,
inventaste la primera palabra.

Entonces, nuestro encuentro.
                                                          (De Sobre los ángeles)



Poema Hace Tiempo de Francisca Aguirre


(A Nati y Jorge Riechmann)

Recuerdo que una vez, cuando era niña,
me pareció que el mundo era un desierto.
Los pájaros nos habían abandonado para siempre:
las estrellas no tenían sentido,
y el mar no estaba ya en su sitio,
como si todo hubiera sido un sueño equivocado.
Sé que una vez, cuando era niña,
el mundo fue una tumba, un enorme agujero,
un socavón que se tragó a la vida,
un embudo por el que huyó el futuro.
Es cierto que una vez, allá, en la infancia,
oí el silencio como un grito de arena.
Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,
se me calló la sangre, como si de improviso,
sin entender por qué, me hubiesen apagado.
Y el mundo ya no estaba, sólo quedaba yo:
un asombro tan triste como la triste muerte,
una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.
Y un odio lacerante, una rabia homicida
que, paciente, ascendía hasta el pecho,
llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.
Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,
cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,
y yo estaba segura de que un día mi padre volvería
y mientras él cantaba ante su caballete
se quedarían quietos los barcos en el puerto
y la luna saldría con su cara de nata.
Pero no volvió nunca.
Sólo quedan sus cuadros,
sus paisajes, sus barcas,
la luz mediterránea que había en sus pinceles
y una niña que espera en un muelle lejano
y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

   Esta semana quiero que leáis este bonito poema de una mujer llamada Ángeles Mora, que aunque es de un pueblo de Córdoba, está muy ligada a Granada donde vive desde hace años.


   En uno de sus libros titulado Pensando que el camino iba derecho, un título no muy optimista introduce este poema que os presento hoy, se titula "Buenas noches, tristeza".  Es también un poco triste pero en realidad nos hace pensar un poco y aprovechar el tiempo. Pinchad en este enlace y disfrutad.


https://docs.google.com/document/d/1P2-FIWFrlqdIOJwTzFVhsmXcX_m06vX8r3wfcN9kF0s/edit



Elena Martín Vivaldi (1907-1998) 

Fue una poetisa nacida en Granada. Perteneció a la Generación del 27 pero no fue conocida entre sus coetáneos pues comenzó a escribir algo más tarde. Su poesía se considera una especie de puente de unión entre estos escritores y los de generaciones posteriores tales como Carvajal, García Montero..

Aquí os dejo uno de sus poemas.

    Como un aire suave que el verano
    nos deja entre la carne y acaricia,
    trayéndonos, ausente, la primicia
    de un otoño amarillo y más cercano.

    Como un agua que llega hasta la mano,
    sedienta de esperanza, y la delicia
    de su frescura por la sangre inicia,
    y calma el corazón. Así, lejano,

    en brisas de nostalgias florecido,
    el ala de un recuerdo, silencioso,
    ha rozado mi alma, y, suavemente,

    desde el umbral oscuro del olvido,
    un sueño, de su noche, milagroso,
    llega claro a mi sed con voz ausente. 

Un poema de un poeta granadino, Luis Rosales. Este escritor que perteneció a la generación del 98 identifica en este poema el mes de abril con una mujer de la que está enamorado y ansía que llegue, quiere estar siempre con ella, no concibe nada sin ella.
   Espero que os guste.


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Contigo; Luis Rosales

No hay noche, no hay luna, no

hay sol cuando estoy contigo,

tiemblo de quererte tanto,

tiemblo de sentirme vivo,

tiemblo de saber que un día

la espuma se lleva al río,

y en el corazón del hombre

se lleva al tiempo el olvido.

No hay luz, no hay jardín, no hay

noche de otoño contigo,

¡quisiera que se acortara

el tiempo cuando te miro!

contigo para perderme,

para salvarme contigo,

contigo, Abril, para siempre

por los siglos de los siglos.

* * *

Tiemblo de verme en tus ojos

sin comprender el bautismo,

contigo, Abril, primavera,

el nombre nace contigo,

y el ser también en el seno

de tu vientre estremecido,

nieve niña y madre virgen

de mi tiempo y mi destino;

por ti se agrupa el rebaño

por ti se doblan los trigos,

por ti los álamos tiemblan


y el mar se levanta en vilo

como los pueblos que llevas

en la mirada perdidos

para siempre, como el tiempo

que vuelve a nacer contigo,

contigo para salvarme,

para perderme contigo

como el beso que no sabe

sobre qué boca ha nacido.

¡No puedo verte, no puedo

verte cuando estoy contigo!

¡no sé mirarte, no sé

mirarte, pero te sigo!

tuyo seré madreselva,

madre viento y madre río,

isla de ti solamente


mi nacimiento continuo,

que estoy con dolor queriendo

lo que muero y lo que vivo,

lo que vivo y lo que muero

de tenerlo sin vivirlo.

* * *

Ya el tiempo es sólo el espejo

donde te sueño lo mismo

que los chopos en invierno

sueñan su verdor florido.

(…)

"¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!"

Escribe el gran Juan Ramón Jiménez, nacido en Moguer, Huelva en 1881.

Este escritor recibió en 1956 el Premio Nobel de Literatura, falleciendo dos años después en medio de una profunda desolación por la pérdida de su esposa Zenobia.

Es conocido básicamente por su obra «Platero y Yo». Para que lo conozcáis un poco más leed este poema sobre el amor y la juventud.

Adolescencia

En el balcón, un instante
nos quedamos los dos solos.
desde la dulce mañana
de aquel día éramos novios.

-El paisaje soñoliento
dormía sus vagos tonos,
bajo el cielo gris y rosa
del crepúsculo de otoño-.

Le dije que iba a besarla;
bajó, serena, los ojos
y me ofreció sus mejillas
como quien pierde un tesoro.

-Caían las hojas muertas,
en el jardín silencioso,
y en el aire erraba aún
un perfume de heliotropos-.

No se atrevía a mirarme;
le dije que éramos novios,
...y las lágrimas rodaron
de sus ojos melancólicos.

El tema del poema es la juventud y el amor, jóvenes que sienten por primera vez el amor.

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Morí por la Belleza.
I Died for Beauty, Emily Elizabeth Dickinson.

Morí por la Belleza, pero apenas
mi cuarto se transformó en Tumba,
uno que murió por la Verdad yacía
en un cuarto contiguo,
Me interrogó en voz baja por qué morí.
-Por la Belleza -repliqué-
-Y yo -por la Verdad, las dos son una,
somos Hermanos -dijo-
Y así, como Parientes reunidos en la Noche,
Hablamos de un cuarto a otro,
hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios,
y cubrió con olvido nuestros nombres